Лежишь, уставившись в потолок, и кот ложится на грудь, именно на то место, где больше всего давит и распирает изнутри.
Физический неуют от внутреннего чувства — так это здорово. Как будто на самом деле вот оно, носится внутри, давит, просит вспороть и выпустить на свободу.
Если поделиться с собой мыслями о том, что можно сделать, получается: ничего.
Два варианта, связанные с "распороть и выпустить" — оба по сути являются такими эксцентричными выходками, которые ты себе потом не простишь.
Единственный, связанный с "ничего" — вот он, у тебя под грудной костью.
Ходишь переполненный, переливаешься за края, наклоняешься, чтобы подтереть и под весом груза теряешь равновесие и катишься кубарем.
Было бы проще быть пустым, сквозить ветром, еле стоять ногами на земле и расшибаться в ураган об стены, чем не мочь согнуть опухшие пальцы и мысли, не зная, где себя надорвать, куда всё это выпустить.